□姚崎锋

　　致2023

　　从2022至2023，一个数字的变型，有些令人猝不及防，在落笔时常常需要一瞬间的停顿，生怕留恋已经过去的时光。

　　只不过是一只蜗居的鸭子，突然抖动了一下翅膀，它会不会像一只大雁，凌空而起。

　　甩掉一身的萎靡和困顿，需要拭目以待。

　　我们所说的跨年，是一具滚动的虚无，生命被推着向前，有些人遗落在路上。

　　一些忧伤的情绪，是缠绕身体里的酸痛、高烧、肺炎、咳嗽、鼻塞，需要夜空中烟花的炸裂。

　　那一天，我们写下新年问候，就是和“活着”推心置腹。

　　致年俗

　　一个喜庆的传统节气，一份质朴的民间情愫，冷冷的冬日，热闹的礼堂或乡村作坊，为了一个约定俗成的仪式，人们在这里相聚，米箩筐排成长长的队伍。

　　火热的灶台与蒸笼叙说着衷肠，灶后的火光映红了烧火人的脸，一笼粉团在这里作深情地酝酿，雪白的粉团熟了，米香四溢，像如缕的往事飘进了思绪。

　　雾气弥漫的氛围里，一条条年糕如鱼游出，你的手轻轻捻起一条，裹上豆酥糖，揉成一团，像揉进了我们的似水年华；咬上一口，记忆里的味道涌上心头。

　　孩子们快乐无比，缠着长辈做小动物，瞬间便有了一堆的收获。我手中的小鸟展翅飞翔，我掌心的小兔子多么可爱，童年的快乐就在这里撒播。

　　雪白的年糕条上，印一朵盛开的梅花，盖一幅福禄寿喜，根植我们心中对新年的祝福与期盼。

　　致新年

　　背井离乡的人，早早动了思乡的情。隔着山高路远，奔赴，是唯一的信念。

　　回家意味着父母妻儿，有熟悉的故乡村庄，有你脚下的路，如果要用一首歌来替代，王杰的《回家》最是真情：“我不在乎有没有梦里的天堂，握在手中的票根是我唯一的方向。”

　　把院门刷新，把对联贴起来，红灯笼高高挂起。久置的八仙桌搬出来，蜡烛烟香点燃，温热的老酒倒上，丰盛的菜肴呈上，这是一年一度的除夕之夜，没有什么比来年更充满期待。

　　尽管，我们仍在阴影之下，但跨过的每一道坎，都将留在过往，一张核酸检测卡，一个健康码，将是这个时代的见证。

　　烟花绽放，星空璀璨，这是久积的情感，像洪流一般冲撞心的堤岸，带着我们一年的酸甜苦辣，尽情的释放。

　　一串串鞭炮坐在阳台上垂钓，目光闪亮，喜庆之鱼川流于幸福爆响的角落，天地应该一片祥和，远远送来夜的颂歌。

　　致母亲

　　2022年5月17日，您走了。

　　如今，我们天各一方，我不想多写对你的思念，我怕打扰你在天堂的清静，人间承受着悲欢，你在那里是否也有感知。

　　最近，120的疾呼常在我耳畔响起，我只能无端地想象：这个小小的村庄里也许会有不少人离开，也许，你的邻居又多了几个，见了面，打个招呼吧，就像在曾经的田地里，在镇农贸菜场的摊位上，在你走街串巷的担子里。

　　我每天早晚上下班都能与你相望，路过的柯梅岭隧道之上，有你忠爱的兰草，此刻正含苞待放。

　　你大半生的苦难经历，像极了这隧道的一段幽暗，此刻全都消散，那尽头却是明亮的光芒。

　　您常说：活着就好。

　　每每这个时候，你脸上从不认输而倔强的笑，就像隧道口射泻而来的阳光，消去我内心的阴郁，让我从容面对生活里不可预知的未来。