那根鱼刺，是在我大口扒饭时偷偷溜进喉咙的。它像一根细小的银针，不偏不倚地卡在了最不舒服的位置。我试着吞了几大口米饭，又喝了好多水，可那根固执的小刺仿佛在喉咙里扎了根，每次吞咽都会带来一阵尖锐的提醒。妈妈发现我皱着脸不停地做吞咽动作，立刻放下碗筷，问：“是不是被鱼刺卡到了？赶紧去医院吧！”

去医院的路上，天色渐渐暗了下来。我靠在妈妈怀里，能清晰地感受到那根刺的存在——它不再只是“不舒服”，而是变成了一个小小的固执的“侵入者”，牢牢占据着我的喉咙。每一次呼吸，每一次下意识的吞咽，都让我更加焦虑。

急诊室的灯光格外明亮，穿着白大褂的医生让我张大嘴，“啊——”冰凉的压舌板伸了进来，我立刻感到一阵强烈的恶心，本能地想往后躲。“小朋友，别动，很快就好了。”医生的声音很温和。可当我看见他另一只手里那闪着银光的细长镊子时，全身的汗毛都竖了起来。

那几分钟，时间仿佛被拉成了细细的面条。我被迫仰着头，张大嘴巴，刺眼的无影灯直射着，我能感觉到镊子冰冷的尖端探了进来，在敏感的喉咙深处寻找着，恐惧像一只无形的手攥住了我的心脏。我想闭上嘴，想扭头，想像小时候打针一样放声大哭。就在我快要坚持不住的时候，妈妈温暖的手轻轻握上了我紧握的拳头。她没有说话，只是那样握着。这个细微的动作像一股暖流，我几乎要失控的情绪稍稍安定了下来。我听见自己在心里小声说：“勇敢一点，就快结束了！”

“找到了！”医生的声音带着一丝轻松。紧接着，我感觉到一种细微的拉扯感。“好了，取出来了。”当那根小小的、只有1厘米长的鱼刺被放在托盘里时，我整个人像泄了气的皮球。

回家路上，夜色已晚。我摸着不再刺痛的喉咙，突然觉得刚才那紧张得仿佛凝固的几分钟其实并没有那么漫长。妈妈牵着我的手说：“你今天很勇敢。”

是的，我战胜了那根小鱼刺，更战胜了那一刻想要逃跑的恐惧。原来，成长有时就发生在这短短的几分钟里，当我们坚持着挺过去，再回头时，会发现那个胆小的自己，已经悄悄向前迈了一步。